Il faut vivre avec ces images
D’insoutenable cruauté
Il faut vivre avec les visages
De l’innocence sacrifiée
Il faut vivre avec les regards
Désemparés de ces aînés
Chassés de leur terre ancestrale
Et des maisons où ils sont nés
Il faut vivre avec ces images
De sépultures profanées
Il faut vivre avec ces visages
De criminels décomplexés
Il faut vivre avec les regards
De ceux qui n’ont rien demandé
Mais qui du plus profond de l’âme
Continuent sans fin d’espérer
Que faisons-nous, concrètement,
Pour ces cent-vingt mille habitants
Chassés indûment de leurs terres,
Abandonnés, pourquoi le taire,
Par une lâcheté sans nom ?
Que faisons-nous, concrètement,
Pour que cet éclat de nous-mêmes
Fiché au cœur de l’Orient*
Reste la remarquable perle
Lovée dans ses montagnes fières
Ayant inspiré les plus grands ?
Que faisons-nous, concrètement,
En dehors des belles promesses,
Reléguées aux calendes grecques,
Qui se délitent dans le temps ?
***
Sylvain Tesson a écrit dans la Revue Des Deux Mondes :
« L’Arménie est un verrou chrétien au milieu de l’ancien Empire ottoman. Aujourd’hui, réduite à peau de chagrin, verrouillée dans l’étau turco-azéri, elle est une anomalie démocratique étranglée par les satrapies. Le destin de l’Arménie ne concerne pas l’Arménie seule. Si on la considère comme une extension, une ombre projetée de l’Europe au seuil de la steppe, un éclat de nous-mêmes fiché dans l’Orient, alors c’est nous-mêmes qui sommes frappés par ses tourments. Si on use d’une image d’architecture militaire, l’Arménie est une échauguette, un avant-poste de l’Europe… »
S’il nous reste la vie, il nous reste l’espoir,
Un cœur et un esprit, des bras et une voix ;
Une plume et des mots, du courage et dix doigts :
De quoi changer le monde si l’on ne se perd pas
En luttes intestines et querelles stériles,
Rejetant toute faute sur un autre que soi.
S’il nous reste la vie, il nous reste l’espoir,
La conscience profonde de ce que l’on fait là
La détermination de savoir d’où l’on vient
De savoir où l’on va et pourquoi l’on se bat ;
De valeureux ancêtres nous ont ouvert la voie.
S’il nous reste la vie, il nous reste l’espoir,
Car à quoi bon pleurer si l’on ne comprend pas
Que rien ne se fera sans notre résistance,
Sans cet engagement que l’on prend envers soi
Et ceux qui ont placé leur espoir en la France
Mais que l’on a pourtant abandonnés là-bas.
– À Amalia –
Ridée comme une pomme elle est là, toute vieille,
La peau parcheminée, tel un abricot sec,
Cuivrée par le soleil, le froid et le grand air
De ses hautes montagnes à la vue sans pareille.
Elle est là qui attend, esseulée sur un banc,
Égarée, incertaine, ne sachant où aller ;
Elle qui était née bien avant qu’un tyran
Vienne leur imposer d’un décret provocant
Ces nouvelles frontières pour mieux les enclaver.
En un siècle de vie elle a tout traversé,
Et en a vu passer des saisons et des guerres,
Cultivant sans relâche la terre de ses pères ;
Mais l’épreuve qui vient est la pire peut-être
De ce qu’elle a connu, sans doute la dernière.
Elle est là, grave et digne, tant d’autres avec elle,
Et son cœur est blessé et sa bouche est amère ;
Elle a laissé là-bas son église et sa terre,
Les beaux khatchkars sculptés de dentelles de pierre,
Les tombes d’êtres chers et celles des ancêtres
Qui reposaient enfin dans la paix éternelle.
***
Amalia, la doyenne de l’Artsakh est née à Martakert en 1920.
Après des années de persécutions, sanctions arbitraires, menaces, après des mois de privations élémentaires et d’attaques barbares, elle a été chassée des terres ancestrales où son peuple vivait depuis des millénaires pour se retrouver jetée sur la route de l’exil forcé, comme plus d’une centaine de milliers d’autres civils, femmes, enfants, vieillards, abandonnés de toutes les grandes puissances ou presque…
Nous pouvions anticiper
Tout ce qui est arrivé ;
Tout est clairement nommé,
Ouvertement programmé
Et largement diffusé
Dans les discours révoltants
Des tortionnaires tyrans
Ce qui peut s’anticiper
Aurait pu être contré
En sachant ce que l’on sait ;
En ayant assez de poigne
Pour taper fort sur la table
Et refuser de céder
Devant la facilité
En condamnant l’ingérence
D’autres nationalités,
Et les cadeaux prodigués
Pour acheter les consciences
Afin de nous détourner
De ce devoir d’équité
Dont s’enorgueillit la France
Qui suspend le bras armé ?
Qui permet de décider
Des secours à apporter
Quand, cherchant à ménager
De vulgaires intérêts,
L’on permet d’amalgamer
L’agresseur et l’agressé ?
La corruption bat son plein
En entachant notre histoire,
Étendant sa marée noire
Sur la terre et sur les hommes,
Jusqu’à l’évêque de Rome
À l’immaculée blancheur
Dont l’indécent paradoxe
Profane le sacerdoce
Si « l’argent n’a pas d’odeur »,
Le caviar et le pétrole
En ont une, c’est certain,
Qui devrait nous engager
À secourir sans tarder
Ceux qui en paient le prix fort ;
Car le sang des Arméniens
Coule déjà sur nos mains.
