Nuées sinistres, pluies torrentielles,
Sol détrempé, cave inondée,
Pignon liquide, mur imbibé,
Route noyée, peau traversée
Et parmi les êtres pressés
De se mettre vite à l’abri
D’un déluge presqu’irréel,
Dans leurs sombres manteaux de nuit,
Courant sous ces dômes de jais
Luisant telles des obsidiennes,
Par le toit rond d’un parapluie
Au refuge providentiel,
Se promène un vif arc-en-ciel
– À T. L.-C. –
Deux cents marches plus tard,*
Debout en haut du phare,
Cette vue imprenable
Sur le vaste océan
Pris entre roche et sable,
L’horizon nous fait face
Et l’on tutoie l’espace
Dans la peau d’un géant
Deux cents marches plus tard,
Entre ciel et nuages,
Embrassant du regard
Ce décor inspirant
Le corps au Pays Basque
La tête dans le vent ;
Il suffirait d’un rien,
Juste avancer la main,
Pour toucher la beauté
Et connaître la grâce,
Debout en haut du phare,
Entre ciel et nuages
* Il faut gravir 248 marches exactement pour atteindre le sommet
du phare de Biarritz, haut de 73 mètres et offrant une belle vue
panoramique entre Landes et Pays Basque, jusqu’aux Pyrénées !
– À O. –
Quelle assurance, quelle fierté,
Sur ta draisienne ainsi campé ;
Sous ton casque jaune éclatant
Et ton cartable d’écolier,
Porté sur le dos comme un grand
Par cette belle matinée,
Le jour de ta prime rentrée,
Voici venu le temps d’aller
Vers ce lieu juste imaginé ;
Pour découvrir ce qui t’attend
– À mes parents –
Ombres nocturnes, lueurs de l’aube,
Un entre-deux où l’on survit
Après des jours insupportables
De chaleur lourde irrespirable
Qui ne s’achève pas la nuit
La gare, au lever de l’aurore,
Dans un camaïeu de nuages
Où flotte le drapeau français,
Et les balayeurs qui s’activent
Au pied de la Tour Montparnasse
Avant l’afflux des vacanciers
Quitter la touffeur de la ville,
Abandonner la capitale,
Laisser de côté son travail,
Les contraintes et les soucis,
Le temps de retrouver son âme
Entre le granit et l’ardoise
Les hortensias et les fougères,
Pour respirer la mer d’Iroise
Les ajoncs d’or et la bruyère
– À ma fille –
Guéridon bleu, balconnet ;
Un parfum de basilic
Flotte dans l’air traversé
Par une légère brise
Qui passe d’un air badin,
Éventant la canopée
Des aiguilles en bouquets
À la cime des grands pins
Depuis l’aube les cigales
Font entendre leurs cymbales
Qui vibrent avec entrain
Dans la douceur du matin
Qu’il est bon de se poser
Dans ce petit coin coquet,
S’adonnant à l’écriture
Dans un écrin de nature
Où l’esprit demeure en paix
