Roulé-boulé dans la poussière,
Aiguilles sèches et graviers,
Pour une étreinte mortifère
Où l’on ne peut pas distinguer
Les combattants dans la mêlée.
Après l’attente interminable
D’une issue qui semblait fatale,
Nous laissant le souffle coupé ;
Dans l’air étouffant de l’été
Le frelon son étau relâche,
Par je ne sais trop quel miracle,
S’envolant sans se retourner
Sous le couvert sombre des arbres
Il reste à terre une cigale
Qui ne sait plus où elle en est.
– À Bruno S. –
Plumbagos éclatants, au bord de la piscine ;
Doux camaïeux de bleus sous un ciel insolent
Dont l’azur implacable aux intenses pigments
Ajoute ses reflets au turquoise liquide
Petites fleurs bleutées aux pétales fragiles,
Détachées une à une au fil des jours passés,
Tombent en se collant le long d’une eau limpide,
Sur les contours boisés où chaque pas dessine
Son empreinte mouillée, si vite évaporée
Perles de sèves, larmes des Pins
Qui déposent dans le jardin
Leurs cristallines gouttes
De résineuses loupes,
Collantes, parfumées,
Au goût particulier
D’élixir de forêt.
04 août 2024
Laurence
Toulon
– À Thierry L.-C. –
Où s’en vont les Martinets
Quand le soleil s’est couché,
Quand le ciel s’encre de noir,
Que leurs sifflets ont cessé ?
Où s’en vont les Martinets
Quand, échappant à nos yeux
Dans le soir silencieux,
Ils se fondent dans les cieux ?
Vont-ils vers d’autres contrées,
Là où naissent les nuages,
Dans les lueurs argentées
D’une lune aux joues nacrées ?
Où s’en vont les Martinets,
Après la ronde apaisée
Où ils se laissent porter
Par les courants élevés ?
Jouent-ils avec les nuages,
Floconneux et lactescents,
Rêvent-ils près des étoiles,
Planent-ils au gré du vent ?
Où s’en vont les Martinets
Quand le soleil s’est couché,
Quand le ciel s’encre de noir,
Que leurs sifflets ont cessé ?
Vont-ils décrocher la lune
Pour venir nous l’apporter,
La caressant de leurs plumes
Pour mieux la faire briller ?
Un, deux, trois, quatre, cinq, six, sept
Patientent les Éphémères
En semis sur les carreaux,
Frêles esquifs amarrés
Sur la paroi verticale,
Leurs ailes fines dressées
Comme autant de chars à voile
Se préparant au départ
D’une course programmée
Lentement ces éphémères
Que l’on croirait pétrifiés,
Ou peut-être hypnotisés
Par ce miroitant reflet ;
Se transforment, solitaires,
Et restent, troublant mystère,
Sans rien boire ni manger,
Les ailes jointes serrées
Dans une même prière
Au petit matin ils quittent
L’enveloppe de chitine,
Libérant leurs corps léger ;
Abandonnant leur mue grise
Restée fixée à la vitre
Pour terminer en beauté
Dans une ultime envolée,
Ballet d’amour éphémère,
Leur existence si brève
