C’est le temps des nids ; comme il est charmant
L’incessant ballet que font les jolis
Passereaux pressés de venir glaner
La mousse douillette ou le fin duvet
Jardinant ainsi avec frénésie
Autour des buissons aux mauves bouquets
De la centaurée qui toujours fleurit
Devant la fenêtre où je les épie
Le bec étoffé de sèches brindilles
Faisant aux oiseaux d’étranges moustaches,
Silhouettes vives aux légers panaches,
Ils s’en vont soudain pour aller tresser
Les trésors cueillis à chaque becquée.
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Trésor nocturne
– À mon père –
Un croissant d’or dans la nuit brune ;
Quartier d’agrume, taillon de lune,
Kumquat confit ou mandarine
Pulpe d’orange translucide
Au fond du ciel où l’astre luit,
Tel un rayon de miel liquide
C’est un trésor offert à ceux
Qui n’auront pas fermé les yeux.
Des cieux de graphite plombés
Des cieux de graphite plombés,
Des ramures enchevêtrées
Dans un décor de fin du monde
Et, dans ce ciel enténébré
Où les oiseaux volent en nombre,
Une lumière nous inonde,
Déchirant le voile des ombres,
Illuminant l’obscurité,
Éclaboussant de sa blancheur
Ces nuées métamorphosées,
Et faisant renaître en nos cœurs
L’espoir d’un avenir meilleur.
Deux mésanges charbonnières
Aux premiers rayons solaires,
Deux mésanges charbonnières
Volettent de-ci de-là
Autour de mes jardinières,
Picorant par-ci par-là
Le persil monté en graines
Ou l’insecte minuscule
Elles se perchent, légères,
Aussi vives que craintives,
Suspendues la tête en bas
Sur les branches oscillantes
Ou sur les tiges des plantes
Qui se cambrent sous le poids
De ces pelotes de plumes
Qui joliment zinzinulent
Puis, vite, se désaltèrent,
Et s’échappant d’un coup d’aile
Par où elles étaient venues,
Disparaissent dans les airs,
Se dérobant à ma vue.
Retour des Noctuelles
L’on peut convier qui l’on aime,
D’autres s’invitent d’elles-mêmes,
Telles ces rondes chenilles vertes
Qui colonisent les feuillages
Et festoient sans aucune gêne,
Dévorant tout sur leur passage.
C’est une question de dosage,
En témoigne le paysage
Désolé de mes jardinières ;
Dressant sa tige solitaire,
Le brocoli privé de tête
A perdu toute sa superbe
Et ce qu’il reste du rumex
Est la végétale dentelle
De ses nervures moins digestes…
C’est le retour des Noctuelles.