Jours qui raccourcissent, fraîcheur du matin,
Par petites touches l’automne revient
Averses éparses, brouillard matinal,
Par petites touches l’automne s’installe.
Jours qui raccourcissent, fraîcheur du matin,
Par petites touches l’automne revient
Averses éparses, brouillard matinal,
Par petites touches l’automne s’installe.
– À mes enfants –
Fins voiles d’araignées à l’effleurée du sol
Champignons craquelés dans les feuilles tombées
Qui brunissent et sèchent, au souffle de l’été
Confettis de lumière et fougères dorées ;
Randonnée sous les arbres pour pouvoir échapper
Aux ardeurs du soleil, dessous la canopée
Beauté du jour qui tombe à l’horizon des vignes ;
Les étoiles en nombre apparues sans un bruit
Brillent tout doucement dans le ciel assombri
Soulagement du soir qui apporte avec lui
Après la chaleur lourde du plein après-midi,
Ce zeste de fraîcheur attendu dans la nuit
Les petites lumières qui dessinent la ville
Étincellent au loin sous les feux du couchant ;
D’invisibles grillons font résonner leur chant,
Emplissant l’atmosphère d’une paix immobile.
Toilette de chat
Aux perles de pluie,
Après la fournaise
Enfin le répit.
– À ma mère –
Bourrasques de pétales, roses flocons d’avril,
Envolée de fraîcheur dans le matin levant ;
Une Valse des fleurs sur les ailes du vent
Dont la dernière danse éblouit un instant,
Avant de retomber, légères et graciles,
Tirant leur révérence sous le nez des passants.
Tourbillons de pétales, blanches danses d’avril,
Rafales végétales de confettis dociles
Qui s’élancent en chœur pour venir s’échouer
Sur les rives humides des flaques dispersées,
Recouvrant leur surface par vagues successives ;
Délicats paysages enneigés de printemps.
(rondel)
Grand soleil ou bourrasque grise,
Le temps change en cette saison ;
L’air vif, sans rime ni raison,
Se fait tempête ou devient brise.
Le ciel bleu du matin s’irise,
Semé de gouttes à foison.
Grand soleil ou bourrasque grise,
Le temps change en cette saison.
Bientôt murira la cerise,
Dans l’arbre auprès de la maison ;
Déjà, l’arbre est en floraison.
Mais pour l’instant, et sans surprise :
Grand soleil ou bourrasque grise…
Poème de Cyraknow
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