C’est l’hiver, mon amour,
Et la neige en paillettes
A recouvert la terre
De sa douce lumière,
De son brillant velours.
Le ciel n’est plus morose ;
Il y a dans la danse
De ces petits flocons
Une sorte de joie
Contenue, maladroite,
Légère et tournoyante.
Dans la pâleur du jour,
Ces cristaux doux et froids,
Moelleux pompons d’ouate
Sortis de l’oreiller
Rebondi des nuages,
Se sont éparpillés
Et jouent, irréguliers,
Sur le gris des façades.