Tchip, tchip tchip, tchip tchip tchip, tchip
Quand j’entends ton pépiement
Je sais que c’est le moment
Pour toi de venir en quête,
Dans mes pauvres jardinières
Délaissées ces derniers temps ;
Glaner au fil du printemps
Un insecte ou une graine,
En t’arc-boutant peut-être
Pour décrocher l’herbe sèche
Qui composera le nid
Où naîtront tous tes petits.
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Rue de la Liberté
Embaumée de glycine, rue de la Liberté,
Nuances des lilas aux jardins d’à côté,
L’air fleure bon avril dont la douceur exquise
Rivalise avec mai, dans ses belles journées ;
Parmi cette oasis aux fragrances sucrées
J’hume sans me lasser les suaves délices
Qui me sont accordées, et mon cœur s’éternise,
Douce félicité, rue de la Liberté.
Chatons d’avril
Un rien japonisantes,
Délicates, les branches
Oscillent au gré du vent ;
Leurs chatons se déploient
En chenilles de soie
Tombant nonchalamment
En grappes indolentes.
Si certains sont dressés,
Figés dans leur corset,
Les autres, veloutés,
Piquetés de pollen,
Ont saupoudré de jaune
Leurs douces sommités
Et les feuilles nouvelles
D’un vert tendre se mêlent
À ces sobres bouquets
Aux souples retombées.
Dans la douceur d’avril,
Le pollen est lâché
Comme bulles soufflées,
S’envolant aussitôt,
Dispersé par la brise
Sur les courants d’air chaud
Cette poudre fertile
Libérée par bouffées
Se diffuse en nuées
De particules fines ;
Poussières volatiles
Qui dans les airs dessinent
Leurs panaches subtils
En fragiles tableaux ;
Merveilleuse alchimie
Du vivant qui invite
À regarder vraiment,
Quand fleurit le printemps,
Tous ces pollens légers
Qui dansent un instant
Avant de disperser
Leur or aux quatre vents.
Soleil
Tu n’es pas avec moi
Mais le soleil rayonne,
Il réchauffe ma peau
À travers les carreaux,
Il caresse ma joue
Et m’invite à rester
Un instant profiter
Des feux que cet automne
A laissés en ces lieux.
Je vais vers la lumière,
Savoure ce redoux,
Je repense à hier
Et je ferme les yeux…
Premier effluve du printemps
Premier effluve du printemps,
Un feu de bois près d’un talus ;
Premier bourdon de la saison
Sur le chemin entraperçu…
L’on s’émeut de bien peu de choses ;
La simple beauté d’une rose
Suffit au bonheur de l’instant.
