Celui qui écrit un poème ne sait pas toujours que les mots du poème ont pouvoir sur lui, comme sur tous ceux qui les liront et que, quelque part, dans l’invisible, ils ont un pouvoir de réparation, tout en laissant les plaies vives, en apparence, car où il y a une pensée, il y a un au-delà des apparences, un au-delà du désespoir, quelque chose qui échappe à ce monde tangible, où aucun de nous n’est appelé à demeurer. C’est pour cela que dans l’écriture, dans la musique, dans la peinture, quelque chose se raconte qui fait signe à tous ceux auxquels parviendra une « œuvre » qui peut consister seulement en quelques mots, quelques coups de pinceaux, quelques notes de musique. Tout est message, le vent lui-même joue sa symphonie dans les arbres, tout a sa destination, au-delà de ce qui est appelé à disparaître, car la fleur elle-même qui s’ouvre sous le soleil, sait que sa floraison éphémère, son sortilège de beauté, son message silencieux n’auront pas eu lieu en vain.
Poème de michelconrad
Lien direct du poème